No está
en la tierra dura de las macetas
entre los pelos amontonados en la rejilla
de la ducha
fría y
verdosa detrás de la heladera
caída en el espacio entre la mesada y la
cocina
en la pelusa de las patas de las sillas
no está la pasión,
entre la porquería de mi hogar
estará afuera
con otra
basura de este mundo
escondiéndose
con su
disfraz putrefacto
la pasión
de esta vida
entre cascaras
de frutas
y tickets
de farmacia
invisible
para quienes la buscamos
en nuestra
propia mugre
en la humedad de nuestra casa.
