Tríptico matinal para el que buscaba pajaritos

Como si quisiera que una bocanada de mundo me entre en la garganta
y te lo pueda llevar para escupirlo a tus pies
                -mirá lo que te traje, la próxima venís conmigo.
respiro fuerte
con la sospecha de que así se limpian los pulmones
qué esfuerzo hago para traducir lo tranquilo

por eso grito:
verde
grillos
madera
una vaquita de San Antonio
el sol
las ramas
toda yo con el tiempo


una parte aletea en el piso
la otra todavía de viaje
con toda esta naturaleza inerte
como si fuera un montaje de troncos talados
y hubiese que comprobar por uno mismo
que las mariposas no son de plástico
movidas por una maquina de viento.

Como ves, lo que soy y represento
está hecho de tripas, corazón. 
Tan poco importa ya que sangre
las pisadas de azúcar roja en el pasillos las hormigas en la alacena
importa tan chiquito que no me lleves en el bolsillo de la camisa
y que una flecha dirigida me clave a tus costillas, a otra cosa
mariposa voy volando hacia la sombra a la calma al remanso
de la tierra que vale lo que extraño y la compro, qué va ser
no se pude estar tan triste en esta feria
en la experiencia te quiero ver
haciendo uso de la simpleza
vuelto carne otra vez
y otra vez.

<>

El ficus tiene ya dos años en este piso. En condiciones naturales puede alcanzar colosal tamaño, en su macetita blanca se adaptó a la altura promedio de otros muebles en la casa. Le prometí compañía y todo el sol de la tarde, pero la viva natura ante la mentira perdió follaje. Desde el rincón vio la planta colgante morir de seca, escuchó ahogarse  los cactus,  por más que quisiera con la tierra seca y dura nada pudo hacer para ir en su rescate.  Empalideció. En su perenne soledad creció orientada a la ventana, pegando hojitas al vidrio, su pequeña copa mirando la amazónica terracita del frente. 
Así cualquiera -le dije un día desde la cocina- acá la casa es chica pero el corazón es grande. Tembló un poco, pero no se dio vuelta, la vasija lloró el agua recién puesta sobre los cerámicos. 

Partenaire

De vos, todo
de mi te doy por dos
tu cuerpo campo de acción
irradia donde mi cuerpo
es gelatina en movimiento
y desde ya bendigo tu carne
pido que la muerte no llegue
sin que tu piel estalle
me trage para siempre
por ahora destellos de tu danza
baila la risa en tus contornos

Voy a decir cosas:

en ciertas seis de la tarde

 hay una esquina naranja en el barrio dos de abril

Y ahora lo urgente: volví del vértigo

aviso a los que no saben que me había ido

 el miedo que era mochila

hoy es frazada

 mañana será zapatos

yo se que trasmutará por toda la casa

(y cómo me gusta la palabra casa)

una casa puede ser una mesita de luz

una cuchara  un amigo  es una casa un mate cocido

un montón de hombres

un cacho de nombres

again el miedo

a los fantasmas a la locura a la obesidad al egoísmo a la policía

entonces si una casa no cura el miedo,

¿es una casa?

 tengo un pánico desmedido al cliché que revuelvo en la cocina

 con un bolero

y a la contradicción le tengo una bronca que si te cuento

ojalá nadie lo vea

y a la invisibilidad también le tengo miedo

a los colchoneros

me dijo mi vieja que les tenía miedo

sabés

para estar más tranquila

debería de abrirme de un tajo todo el cuerpo

y ver que no hay nada adentro mío

que me quiera destruir

solo una flor carnalesciente

mezcla de fruta y jarabe

en vibrante primavera

que como mi casa

huele a Glade manzana con canela

y de vuelta a decir cosas :

para líar un cigarrito

antes que el papel y el tabaco

hace falta delicadeza. 

Anécdota cero

Cierro la cara

pido el mar

veo una orilla

anhelo inhalar con mis pulmones nuevos

los lagrimales endurecidos por la sal

escucho el canto nuevo

las nuevas formas de decir

lo nuevo que es pensado

siento el crecimiento de mis cabellos

descubro los colores 

que solo tiene esa ostra esa piedra

vibro de frío nuevo

lleno de arena mi ombligo

la revolución es de la marea
la justicia no es necesaria

yo amanezco con los ojos en llamas

me lavo el sueño con los pies en el agua

los miedos los celos la angustia mía

de mis hermanos

sedimenta el océano

una risa ancestral toca las cuerdas de mi garganta

sanan imitando a las gaviotas

el dios cielo nos es dado

la escritura por fin muere

los peces viven por la boca

el sol me pinta la espalda

las ampollas revientan la bronca

el amor es amor

el amor soy yo

y no otra cosa. 

Ovulación

Hay cosas que solo nacen de la miseria

de estar mas cerquita de la muerte

del montón de pelusas manchas de aceite

de lo impecable impoluto cuasi inmueble

que no sangra

sale primavera

del principio medio final

sale la figura geométrica

pero de lo gigante grotesco gimoteante

sale babas mocos lagrimas

viste que

vuelan las polillas de los trapos

 hacia la luz

y se suicidan

con las ganas

porque no son mariposas

no se si es tan así

pero podría.